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The Hollow Crown 1x01 - Richard II. Traducido por Drakul y Scarlata.
Hablemos de tumbas, de gusanos y de epitafios.
Escribamos dolor sobre el seno de la tierra.
Sentémonos en tierra
y narremos tristes historias de reyes desaparecidos.
Cómo fueron destronados unos, muertos otros en la guerra.
Perseguidos estos por las sombras de los que destronaron.
Envenenados aquellos por sus esposas. Quiénes hechos matar mientras dormían.
Todos asesinados.
Anciano Juan de Gante, venerable Lancáster,
¿habéis presentado aquí, conforme a vuestra promesa y juramento,
a Enrique de Hereford, vuestro intrépido hijo,
para sostener la verdad de la violenta acusación que elevó
y que nuestros quehaceres no nos permitieron oír entonces
contra el Duque de Norfolk, Tomás Mowbray?
Sí, mi soberano.
Decidme además, ¿le habéis sondeado
para saber si acusa al Duque en virtud de un antiguo resentimiento
o si procede honradamente, como es deber de todo buen súbdito,
mediante alguna prueba evidente de traición?
Por lo que he podido discernir de este asunto,
se trata de una manifiesta amenaza advertida en el Duque
y dirigida contra Vuestra Alteza.
Llamadlos, pues, a nuestra presencia.
Cara a cara y ceño contra ceño amenazador, oiremos
al acusador y al acusado hablar libremente.
¡Viva muchos años en medio de felices días
mi graciosa Majestad, mi muy querido soberano!
¡Que cada día sobrepuje en felicidad al precedente,
hasta que el Cielo, envidiando el venturoso privilegio de la tierra,
añada un título inmortal a vuestra corona!
Os lo agradecemos a los dos.
No obstante, uno de ambos nos adula,
como bien se deduce del motivo que os trae,
es decir, vuestra acusación recíproca de alta traición.
Primo de Hereford,
¿qué es lo que tenéis que decir contra el Duque de Norfolk, Tomás Mowbray?
Primeramente, ¡y tomo al Cielo por testigo de mis palabras!,
con todo el fervor de la fidelidad de un súbdito
y libre de otro motivo ilegítimo de odio,
comparezco ante tan augusta presencia.
Y ahora, Tomás Mowbray, me vuelvo hacia vos
y advertid bien los saludos con que os abordo, porque lo que diga
lo mantendrá mi cuerpo sobre esta tierra
o mi alma divina responderá de ello en el Cielo.
Sois un traidor y un malnacido,
demasiado ilustre para ser tal y demasiado malo para merecer vivir,
pues cuanto más bello y cristalino es el cielo,
más feas parecen las nubes que lo surcan.
En primer lugar, el profundo respeto que profeso a Vuestra Alteza me impide
soltar las riendas y dar espuela a mi libre discurso,
que sin esto correría a toda brida hasta hacerle entrar
en su garganta esos términos de traición aumentados al doble.
Dejando aparte su alta alcurnia de estirpe real, le desafío
y escupo a la cara.
Le tacho de villano y de cobarde calumniador.
¿Cuál es el cargo que hace pesar nuestro primo sobre Mowbray?
Mirad, lo que os digo lo probaré con mi vida:
Que Mowbray ha recibido ocho mil nobles
a título de sueldo para los soldados de Vuestra Alteza,
los cuales ha retenido para usos criminales
como falso traidor y malvado villano.
Además, sostengo, y lo probaré en combate,
que todas las traiciones que se han tramado y
forjado en este reino durante los últimos 18 años
han tenido en este desleal de Mowbray su origen y primer impulso.
Y por la gloriosa nobleza de mis antepasados,
que este brazo lo llevará a efecto o perderé mi vida en la demanda.
¡Con qué altivez impone su resolución!
Mowbray, son imparciales nuestros ojos y oídos.
Es nuestro súbdito, Mowbray, al igual que vos.
Os autorizo, pues, a que habléis libremente y sin miedo.
Entonces, Bolingbroke, mentís por el falso conducto de vuestra garganta,
tan bajamente como bajo es vuestro corazón.
Hidalgos enardecidos de furor, dejaos dirigir por mí,
purguemos esta cólera sin recurrir a la sangría.
Esto os prescribimos, aunque no somos médico.
Una malignidad profunda produce una incisión demasiado profunda.
Olvidad, perdonad, concertaos y venid a un arreglo.
Nuestros doctores dicen que este no es mes de sangrías.
Buen tío, que esta querella acabe allí donde comenzó.
Nosotros calmaremos al Duque de Norfolk, calmad vos a vuestro hijo.
Nada más conveniente a mi edad que el papel de pacificador.
Hijo mío, devolved su guante al Duque de Norfolk.
Y vos, Norfolk, entregadle el suyo.
¿Cómo? ¡Enrique! ¿Cómo?
La obediencia os manda que no me obliguéis a ordenároslo otra vez.
Norfolk, dadme su guante. Los leones domestican a los leopardos.
Sí, pero no hacen desaparecer sus manchas.
Mi carísimo señor,
el más puro tesoro que nos concede esta vida mortal es una reputación intachable.
Mi honor es mi vida, ambos son una y la misma cosa.
Quitadme mi honor y habrá dado fin mi vida.
Primo, recoged vuestro guante. Sed vos quien comience.
¡Oh! ¡Libre Dios a mi alma de tan horrendo pecado!
No hemos nacido para rogar, sino para disponer.
Puesto que no podemos haceros amigos,
estad prontos, bajo pena de responderme con vuestras vidas,
a comparecer en Coventry el día de San Lamberto.
Allí decidirán vuestras lanzas y espadas
el creciente desacuerdo de vuestro obstinado odio.
Mariscal, demandad de esos caballeros que allí aparecen en armas,
preguntadles sus nombres y por qué se presentan así
revestidos en trajes de guerra.
¡En nombre de Dios y del Rey, decidnos quién sois
y por qué venís aquí en armaduras de caballero!
Mi nombre es Tomás Mowbray, Duque de Norfolk,
y acudo aquí empeñado por mi juramento
para defender a la vez mi lealtad y mi veracidad
ante Dios, mi Rey y la sucesión de mi linaje
contra el Duque de Hereford, para probar, en defensa propia,
que es un traidor a mi Dios, a mi Rey y a mí.
Soy Enrique de Hereford, de Lancáster y Derby,
que me presento aquí en armas
para probar en liza, por la gracia de Dios y el valor de mi cuerpo,
en la persona de Tomás Mowbray, Duque de Norfolk,
que es un traidor infame y peligroso ante el Dios del Cielo, el Rey Ricardo y yo.
¡Bajo pena de muerte,
que nadie sea tan atrevido o temerario que toque las barreras,
salvo el mariscal y los oficiales
encargados de dirigir estas pruebas leales!
Lord mariscal,
dejadme besar la mano de mi soberano y doblar la rodilla ante Su Majestad,
pues tanto Mowbray como yo somos semejantes a dos hombres
que hacen voto para una larga y penosa peregrinación.
El apelante presenta a Vuestra Alteza todos sus respetos
e implora el favor de besar vuestra mano y despedirse.
Queremos descender del trono y estrecharle en nuestros brazos.
Primo de Hereford, si vuestra causa es justa,
que la suerte sea con vos en este real combate.
Adiós, sangre de mi sangre,
que si hoy la derramáis, podremos lamentarlo, mas no vengar vuestra muerte.
¡Oh! Que ningún ojo noble profane por mí una lágrima
si la lanza de Mowbray consigue cuajar mi sangre.
Mi querido señor, me despido de vos.
Y también de vos, mi noble primo, Lord Aumerle.
Oh, vos, terrestre autor de mis días,
cuyo espíritu juvenil en mi renace,
elévame con redoblado vigor para alcanzar la victoria que se cierne sobre mi cabeza
y aumentad con vuestras plegarias la solidez de mi armadura.
¡Que Dios haga triunfar vuestra buena causa!
Sed pronto como el relámpago en la ejecución. Sed valiente y vivid.
¡Mi inocencia y San Jorge me protejan!
Ordenad la prueba, mariscal y haced que dé principio.
¡Alto!
¡Alto! El Rey ha arrojado su cetro al palenque.
Que se quiten sus yelmos.
Acercaos.
Como la tierra de nuestro reino no debe mancharse
con la sangre que tan generosamente ha nutrido
y como nuestros ojos detestan el horrible espectáculo
de las heridas civiles que horadan los aceros compatriotas.
Y como en nuestra opinión son el orgullo altivo como el vuelo de un águila
y los pensamientos ambiciosos cuya elevación aspira al cielo,
los que os han impulsado.
Por todo ello, os despojamos de vuestros territorios.
Vos, primo Hereford, bajo pena de la vida,
hasta que dos veces cinco veranos hayan enriquecido nuestros campos
no saludareis nuestros bellos dominios,
sino que hollareis en tierra extraña las sendas del destierro.
Cúmplase vuestra voluntad.
Mi consuelo es que
este sol que aquí os calienta brillará también para mí
y que estos rayos de oro que ahora os prodiga
caerán también sobre mí y dorarán mi destierro.
Norfolk, para vos he reservado una sentencia más rigurosa,
que pronuncio con cierta repugnancia.
Las horas, en su marcha invisiblemente lenta, no determinarán
el límite sin plazo de vuestro duro destierro.
Pronuncio contra vos, bajo pena de la vida,
estas palabras sin esperanza: "No volváis nunca".
Sentencia severa, mi muy poderoso señor,
y que no esperaba oír de la boca de Vuestra Majestad.
El habla que he aprendido en estos cuarenta años,
mi inglés natal, debo olvidar ahora.
Dentro de mi boca habéis aprisionado mi lengua
por detrás de las dobles rejas de mis dientes y de mis labios,
y la estúpida, insensible y estéril ignorancia
de mí ha hecho el carcelero que debe custodiarme.
¿Qué es, pues, vuestra sentencia sino una muerte muda,
que roba a mis labios las palabras que exhalaba su aliento nativo?
De nada sirve apelar a nuestra compasión.
Decretada vuestra sentencia, las quejas llegan demasiado tarde.
Volved aquí y tomad juramento con nos.
Extended vuestras manos proscritas sobre nuestra espada real.
Jurad por el servicio que debéis a Dios,
pues el que nos pertenece lo desterramos con vosotros,
cumplir el juramento que os conferimos.
Jurad, con la ayuda de Dios y la lealtad,
no buscar el uno al otro la afección en el destierro,
no volver a miraros cara a cara,
ni escribiros ni saludaros nunca,
ni nunca aplacar la hosca tempestad de vuestro odio promovida en vuestro país,
no proyectar nunca un encuentro premeditado
para conspirar, intrigar o maquinar algún mal
contra nos, nuestro Estado, nuestros súbditos o nuestro reino.
Lo juro.
Y yo,
que observaré todas esas condiciones.
Norfolk,
a estas horas, de habérnoslo el Rey permitido,
una de nuestras almas erraría en los aires.
Confesad vuestras traiciones antes de abandonar el reino.
Puesto que habéis de ir tan lejos,
no llevéis con vos el fardo abrumador de un alma culpable.
No, Bolingbroke.
Si he sido alguna vez traidor, bórrese mi nombre del libro de la vida
y sea desterrado del Cielo como lo soy de aquí.
Mas lo que vos sois,
lo sabemos Dios, vos y yo.
Y no tardará mucho, me temo,
en lamentarlo el Rey.
Tío, veo la aflicción de vuestro corazón en el espejo de vuestros ojos.
La expresión de vuestra tristeza
ha rebajado cuatro años de su destierro.
Cuando hayan transcurrido seis gélidos inviernos
retornad a la patria en bienvenida de vuestro destierro.
Qué largo espacio de tiempo reside en una simple palabra.
Cuatro interminables inviernos y cuatro juguetonas primaveras
consumidos en una frase.
Tal es el hálito de los reyes.
Agradezco a mi soberano que, en consideración a mí,
abrevie en cuatro años el destierro de mi hijo.
Pero yo obtendré de ello bien poca ventaja
porque antes de que los años que debe pasar en el destierro
hayan tenido tiempo de cambiar sus lunas y realizar sus evoluciones,
mi lámpara, vacía de aceite y mi llama, disipada por la edad,
serán extinguidas por la vejez y la noche eterna.
¿Cómo, tío? Aún os restan muchos años de vivir.
Pero no podéis alargarlos, Rey, ni un solo minuto.
Podéis acortar mis días con un taciturno dolor
y retirar mis noches, pero no os es dado concederme una mañana.
Adiós, primo. Y dádselo vos también tío.
Lo desterramos por seis años y debe partir.
Enseña a tu necesidad a que razone así,
no pienses que el Rey te ha desterrado, sino que tú has desterrado al Rey.
Atiende a cuanto de más caro tiene tu alma,
mas que tu imaginación sepa atribuirlo a los lugares a que te encaminas
y no a los de donde vienes.
Supón que los pájaros cantores son músicos,
las flores, hermosas damas.
Y tus pasos, no más que un baile voluptuoso o una danza,
pues el pesar gruñón tiene menos poder para morder
al hombre que se burla de él y lo trata a la ligera.
¡Oh! ¿Quién puede tener fuego en sus manos al pensar en el helado Cáucaso?
¿O embotar el agudo filo del hambre por la simple imaginación de un festín?
¿O revolcarse desnudo en las nieves de diciembre
evocando el calor de un fantástico estío?
¡Oh, no!
El conocimiento del bien no hace sino sentir más fuertemente el mal.
Vamos, vamos, hijo mío, yo te pondré en el camino.
Si fuese joven como tú y mía tu causa, no querría quedarme.
¡Entonces, adiós, suelo de Inglaterra!
Tierra venturosa, adiós.
¡Madre mía, nodriza mía, que me portas aún!
Dondequiera que vaya errante podré vanagloriarme,
aunque desterrado,
no obstante, un verdadero inglés soy.
Primo Aumerle,
¿hasta dónde habéis acompañado en su camino al altanero Hereford?
He acompañado al altanero Hereford, si así lo llamáis,
tan solo hasta el próximo altozano y allí le abandoné.
¿Qué ha dicho nuestro primo al separarse de vos?
Adiós.
Por mi fe, si la palabra "adiós" hubiera podido alargar las horas
y añadir años a su corto destierro le habría prodigado mi volumen de adioses.
Pero como ello es imposible, no ha tenido ninguno de mí.
Es nuestro primo, primo.
Hemos observado su cortesía con el vil populacho.
Cómo sabía insinuarse en sus corazones con humildes y familiares finezas,
la reverencia que arrojaba como pasto a los villanos.
Ha tirado su gorro a una vendedora de ostras.
Dos carreteros le han deseado la protección de Dios
y han obtenido el tributo de su flexible rodilla
con: "Gracias, compatriotas, mis queridos amigos".
Como si nuestra Inglaterra fuese su patrimonio.
Bueno, ya se ha ido y con él estas ideas.
Con los rebeldes que se han levantado en Irlanda,
es preciso obrar prontamente, mi soberano.
Antes que un largo aplazamiento les permita aumentar sus medios
de acción en ventaja suya y para ruina de Vuestra Alteza.
Iremos en persona a esta guerra
y como nuestras arcas se hallan algo vacías,
estamos obligados a arrendar nuestro dominio real.
El producto de esta recaudación nos suministrará los
medios de hacer frente a los negocios que sobrevengan. Si esto no bastara,
nuestros gobernadores del interior obtendrán cartas blancas
por las cuales, aquellas personas tenidas por ricas,
les harán contribuir con fuertes sumas de oro,
sumas que nos enviarán para subvenir a nuestras necesidades,
pues queremos partir para Irlanda inmediatamente.
¿Qué noticias hay, Scroop?
El anciano Juan de Gante se halla gravemente enfermo, mi señor,
ha sido un ataque subitáneo y ha enviado a toda prisa un mensajero
para suplicar a Vuestra Alteza que lo visite.
- ¿Dónde está? - En Lancáster.
Gran Dios, poned ahora en la cabeza de sus físicos el pensamiento
de conducirle a su tumba inmediatamente.
El forro de sus cofres nos dará uniformes
para nuestros soldados en estas guerras de Irlanda.
Vamos, señores, visitémosle todos.
¡Quiera Dios que, a pesar de nuestra premura, lleguemos demasiado tarde!
¿Vendrá el Rey...
para que pueda exhalar yo mi último suspiro en consejos saludables
para su desconsiderada juventud?
No os atormentéis ni fatiguéis vuestro aliento,
pues es en vano dirigir consejos a su oído.
¡Oh! Pero dicen que las voces de un moribundo
fuerzan la atención como una profunda armonía.
Cuando las palabras son escasas, raramente se gastan en vano,
porque aquellos que exhalan sus palabras en el sufrimiento exhalan la verdad.
Aunque Ricardo no haya querido escuchar los consejos de mi existencia,
el austero discurso de mi agonía podrá tal vez penetrar en sus sordos oídos.
No, están ocupados con otros ecos aduladores.
La llama fogosa y precipitada de sus desórdenes no puede durar mucho tiempo,
pues los fuegos violentos se consumen pronto.
Este trono real de reyes, esta isla sometida a su cetro,
esta tierra...
de majestad,
esta sede de Marte,
este otro Edén,
este semiparaíso,
esta fortaleza que la naturaleza ha construido para defenderse
contra la invasión y el brazo armado de la guerra,
este florido plantel de hombres,
este pequeño universo,
esta piedra preciosa engastada en el mar de plata
que le sirve de muro o de foso de defensa alrededor de un castillo
contra la envidia de naciones menos venturosas.
Este trozo bendito, esta tierra,
este reino,
esta Inglaterra,
el país de estas queridas almas,
este caro, caro país,
está ahora arrendado,
muero de vergüenza al decirlo,
como un aposento o una mísera granja.
Inglaterra, rodeada de la mar triunfante,
está ahora encadenada al oprobio.
¿Cómo se encuentra nuestro noble tío Lancáster?
¿Cómo va ese viejo Gante?
¡Oh! ¡Qué bien cuadra ese epíteto a mi estado!
Viejo Gante, en verdad, y no más que un viejo guante.
Porque yo he velado largo tiempo por la dormida Inglaterra.
Las vigilias engendran la delgadez y la delgadez es solo piel.
He estado ayuno de la felicidad de que se alimentan ciertos padres,
quiero decir las miradas de mis hijos, y por este ayuno
me habéis dejado reducido al estado de un guante.
¿Cómo puede un enfermo jugar tan lindamente con sus nombres?
Puesto que buscáis matar en mí mi nombre,
me mofo de mi nombre, gran Rey, para adularos.
¿Es que los moribundos han de adular a los que viven?
Oh, no.
Son los vivos quienes adulan a los que mueren.
Pero vos, en trance de morir, decís que me aduláis.
No, no.
Sois vos quien muere, aunque yo sea el enfermo.
Yo gozo de salud,
respiro y os veo mal.
Pues el que me ha creado sabe cuán enfermo os veo.
Vuestro lecho de muerte es nada menos que el país
donde yace enferma vuestra reputación.
Y vos, demasiado indiferente a la dolencia,
confiáis vuestro cuerpo ungido a los cuidados
de aquellos físicos que son los primeros en heriros.
Un millar de aduladores se sientan en torno a la corona,
cuyo confín no abarca más que vuestra cabeza.
Vos sois ahora el propietario explotador de Inglaterra, no su Rey.
Y vos...
¡Un loco de cerebro desquiciado!
Osáis permitir que vuestras heladas admoniciones
hagan palidecer nuestras mejillas, ahuyentando la sangre real
con furia de su nativa residencia.
Ahora, por la muy leal majestad de mi trono,
que si no fuerais el hijo del padre de mi padre,
esa lengua que rueda tan redondamente en vuestra cabeza
haría rodar vuestra cabeza de vuestros hombros.
¡Vivid con vuestra infamia!
¡Pero que vuestra infamia no muera con vos!
Suplico a Vuestra Majestad no impute sus palabras
sino al delirio de su dolencia y a la vejez.
Os ama, por vida mía, y le sois tan querido
como Enrique, Duque de Hereford, si ahora se presentase.
Cierto, verdad habéis dicho. Me ama como Hereford
e igual yo a ellos, las cosas son como deben ser.
¡Soberano mío!
El viejo Gante se encomienda a Vuestra Majestad.
¿Qué dice?
No, nada.
Todo está dicho.
Su lengua es ahora un instrumento sin cuerdas.
Palabras, vida y todo se han disipado en el anciano Lancáster.
¡Ojalá York haga así el primero bancarrota!
Por mísera que sea la muerte, acaba con muchos dolores mortales.
El fruto más maduro es el primero que cae y así le ha sucedido a él.
Llegó su hora. Nosotros debemos continuar nuestra peregrinación.
Pero dejemos esto.
Es preciso exterminar a esos bárbaros kernes, de cabellera despeluzada,
los únicos seres venenosos que viven en un país
donde nada venenoso tiene el privilegio de vivir.
Y como estas levantadas empresas entrañan gastos,
tomaremos para nuestras necesidades
la plata, el numerario, las rentas y los muebles
que se hallaban en posesión de nuestro tío Juan de Gante.
¿Cuánto tiempo durará mi paciencia?
¿Cuánto también mi respetuosa ternura me hará sufrir la injusticia?
Soy el último de los hijos del noble Eduardo
del que era el primogénito vuestro padre, el Príncipe de Gales.
Nunca león alguno fue más impetuoso en la guerra,
jamás hubo cordero gentil más dulce en la paz
que este joven y arrogante hidalgo.
Vos poseéis su rostro, pues tal lucía él
cuando contaba el número de vuestras horas.
¡Oh, Ricardo!
York se ha dejado arrebatar por el dolor,
sin lo cual jamás hubiera querido compararos.
Pues, tío, ¿qué es lo que ocurre?
¡Oh, soberano mío! Perdonadme si gustáis.
¿Buscáis apoderaros y acaparar en vuestras manos
los títulos y derechos del desterrado Hereford?
¿No está muerto Gante y no vive Hereford? ¿No era Gante justo?
¿Y no es leal Enrique? ¿Es que el primero no merecía tener heredero?
¿Y su heredero no es un hijo que lo merezca?
Arrebatad a Hereford sus derechos y arrebatad al tiempo
sus privilegios y sus títulos consuetudinarios.
Haced que el mañana no suceda al hoy. Renunciad a ser lo que sois.
Pues, ¿cómo sois Rey
si no es por legítima herencia y sucesión?
Ahora, ante Dios,
si vos tomáis injustamente los derechos de Hereford,
acumuláis mil peligros sobre vuestra cabeza,
perdéis millares de corazones propicios
y aguijoneáis mi afectuosa paciencia a pensamientos
que no quisiera dar acceso mi honor y mi fidelidad.
Pensad lo que queráis.
Cogemos en nuestras manos
su plata, sus bienes, su numerario y sus tierras.
No permaneceré aquí en tanto,
mi soberano, adiós.
Lo que de ello resulte nadie puede predecirlo.
Mañana mismo
saldremos para Irlanda y apenas hay tiempo, creo.
En ausencia nuestra crearemos
Lord Gobernador de Inglaterra a nuestro tío York,
pues es leal y nos ha querido siempre.
Mañana partiremos.
Estemos alegres, ya que es corto el tiempo que nos resta de espera.
Bueno, señores,
el Duque de Lancáster está muerto.
Y vivo también, pues ahora el Duque es su hijo.
Simplemente por el título, mas no por las rentas.
Lo sería opulentamente por ambos, si la justicia mantiene sus derechos.
Mi corazón es grande, pero se romperá a fuerza de silencio
antes que se desborde con libertades de mi lengua.
No, exponed vuestro pensamiento y que enmudezca para siempre
el que repita vuestras palabras para perjudicaros.
¿Lo que habíais de manifestar concierne al Duque de Hereford?
Si es así, explayaos resueltamente, hombre.
Mis oídos están prontos a oír hablar de él para su bien.
Nada puedo hacer para su bien,
a menos que llaméis un bien la piedad que me inspira
viéndolo privado y despojado de su patrimonio.
Pues vive Dios que es una vergüenza que se le hagan tales injusticias.
A él, un príncipe real y a otros muchos
de sangre noble, en este país en decadencia.
El Rey no se pertenece a sí, sino que está vilmente manejado
por aduladores y todo cuanto le exijan,
meramente por odio, contra cualquiera de nosotros,
lo ejecutará severamente en contra nuestra,
de nuestras vidas, de nuestros hijos y de nuestros herederos.
Ha arruinado a los comunes con gravosas tasas
y medio ha perdido sus simpatías.
Ha impuesto multas a los nobles por antiguas querellas
y casi ha enajenado sus corazones.
El Rey está en bancarrota como un hombre arruinado.
El oprobio y la destrucción se ciernen sobre él.
No tiene más dinero para esas guerras de Irlanda
que el que robe al desterrado Duque.
¡Su noble pariente!
¡Es el más degenerado Rey!
Pero, señores, estamos oyendo los rugidos de esta terrible tempestad
y, no obstante, no buscamos abrigo para evitar la tormenta.
Vemos que el viento hincha nuestras velas de modo amenazador
y, sin embargo, no luchamos, sino que perecemos tranquilamente.
Vemos el naufragio mismo que hemos de soportar
y el peligro se ha vuelto ahora inevitable.
No será así.
Aún por entre las cuencas vacías de la muerte
entreveo la vida reparadora, mas no me atrevo a decir
a qué distancia se hallan las noticias que han de confortarnos.
No, hacednos participes de vuestros
pensamientos, como os hacemos de los nuestros.
Hablad con entera confianza, Northumberland.
Nosotros tres formamos con vos uno solo y hablando así,
vuestras palabras no serán sino nuestros pensamientos,
en consecuencia, hablad resueltamente.
Pues sea. De Puerto Blanco, bahía de Bretaña, he recibido aviso
de que Enrique, Duque de Hereford, avanza hacia aquí a toda prisa
y espera tocar próximamente nuestra costa norte.
Tal vez estuviese ya en ella, si no esperase
primero la salida del Rey para Irlanda.
Si queremos, pues, sacudir el yugo que nos esclaviza,
añadir una pluma a las destrozadas alas de nuestro debilitado país,
rescatar de la usura nuestra corona escarnecida
y devolver a la majestad soberana su aspecto natural,
adelante conmigo en posta para reunirnos con él.
Pero si flaqueáis, como retenidos por el miedo,
quedaos y guardad el secreto, que yo solo iré.
¡A caballo, a caballo! Hablad de vacilaciones a los que tengan miedo.
¡Secúndeme mi corcel y seré allí el primero!
Señora, Vuestra Majestad está demasiado triste.
Habéis prometido, al separaros del Rey,
alejaros de esa melancolía que ensombrece la vida
y abrir vuestro corazón a las disposiciones alegres.
Lo prometí por satisfacer al Rey.
Mas para satisfacción mía no es posible.
El desterrado Bolingbroke se ha levantado él mismo el destierro
y con las armas en la mano ha llegado salvo a Ravenspurgh.
¡Que el Dios del Cielo lo impida!
- ¡Ah, señora! Demasiado cierto es. - No desesperéis, señora.
¿Quién podrá impedírmelo?
Tío, en nombre de Dios, decidnos algunas palabras consoladoras.
Si así lo hiciera engañaría a mi pensamiento.
El consuelo está en el Cielo y estamos sobre la tierra,
donde no hay más que calvarios, preocupaciones y pesares.
Vuestro esposo ha partido a ganar una lejana puesta,
mientras otros venían a hacerlo perder aquí su hogar.
Me ha dejado para sostener su reino,
a mí que, débil por la edad, no puedo sostenerme a mí mismo. ¡No sé qué hacer!
Caballeros, ¿iréis a reunir a vuestros hombres?
Venid, sobrina, yo os colocaré en lugar seguro.
El viento es favorable para llevar nuevas a Irlanda,
pero de allí no retorna ninguna.
En cuanto a nosotros, levantar fuerzas
proporcionadas a las del enemigo es de todo punto imposible.
Por otra parte, nuestra cordial adhesión al Rey
nos ha traído el odio cordial de los que no aman al Rey.
Y luego los comunes son caprichosos, pues su fidelidad
reside en su bolsa y quien la vacíe
colma sus corazones de un odio mortal en proporción al vacío que haga.
De lo que se sigue que el Rey está condenado por todos.
Si ellos hubieran de juzgarlo, seríamos condenados al mismo tiempo,
pues siempre hemos estado cerca del Rey.
Bien, voy a refugiarme inmediatamente al castillo de Bristol.
Iré con vos, ¿queréis venir con nosotros?
No.
Marcharé a Gales para reunir las tropas.
Allí los hombres permanecerán leales a Su Majestad.
Adiós.
Si los pensamientos del corazón no son vanos,
creo que los tres nos separamos para no volvernos a ver nunca.
Eso depende de los esfuerzos de York para rechazar a Bolingbroke.
¡Ay, pobre Duque!
La misión que se ha impuesto es tan difícil
como contar granos de arena o desecar los océanos sin dejar gota.
Por uno que combata a su lado, desertarán mil.
Adiós una vez más, una vez más a todos, y por siempre.
Bueno, aún podemos volver a hallarnos.
Temo que nunca.
¿A qué distancia nos hallamos ya de Berkeley, milord?
Creedme, noble lord, que aquí soy un extranjero.
Estas altas colinas silvestres, estos vericuetos escabrosos y desiguales
alargan las leguas y aumentan la fatiga.
Y eso que vuestra agradable conversación ha sido como miel,
dulcificando las dificultades del camino hasta hacerlo ameno y deleitoso.
Mi compañía es de un valor inferior al de vuestras bellas palabras.
Pero ¿quién se acerca?
¡Mi noble tío!
Mostradme la humildad de vuestro corazón y no la de vuestra rodilla,
cuyo homenaje es falso y engañoso.
Mi gracioso tío...
¡Ta, ta! No me deis la gracia ni el título de tío.
¿Por qué esos pies de proscrito y de desterrado
se han atrevido a tocar un átomo de tierra inglesa?
Pero aún hay más porqués. ¿Por qué habéis osado recorrer
tantas millas sobre su apacible seno,
alarmando a los pueblos, pálidos de temor, con la guerra
y la ostentación de detestables armamentos?
¿Venís acaso porque el Rey ungido se halla ausente?
Pues, joven insensato, el Rey ha quedado aquí al partir
y su poder reside en mi seno leal.
Si yo estuviera aún en posesión de aquella ardiente juventud
que gozaba cuando tu padre, el bravo Gante, y yo
arrancamos al Príncipe Negro, aquel joven Marte de los hombres,
de entre las filas de miles de franceses.
¡Oh, cómo este brazo, prisionero ahora de la parálisis, castigaría
y administraría a vuestra falta el correctivo que merece!
Mi gracioso tío, hacedme conocer mi falta,
¿cuál es su gravedad y en qué consiste?
Ella consiste en lo que hay de más grave,
en una rebelión seria y en una detestable traición.
Eres un desterrado y has venido aquí antes de la expiración de tu destierro
a desafiar a tu soberano tomando las armas contra él.
Cuando fui desterrado era el desterrado Hereford,
mas ahora que vuelvo, vuelvo como Lancáster.
Mi noble tío, yo invoco Vuestra Gracia.
Considerad mis quejas con mirada imparcial.
Sois mi padre,
pues en vos veo revivir al anciano Gante.
Pues bien, padre mío,
¿permitiréis que sea condenado
a errar como un vagabundo, que mis títulos y derechos
sean arrancados a la fuerza de mis armas y otorgados
a pródigos advenedizos?
¿Para qué he nacido?
Si mi primo el Rey es Rey de Inglaterra,
hay que reconocer que yo soy el Duque de Lancáster.
Vos tenéis un hijo, Aumerle, mi noble pariente.
Si hubieseis muerto antes y hubiera sido aplastado como yo,
él habría hallado en su tío Gante un padre
para vengar sus ofensas y darles una caza a muerte.
¿Qué queríais que hiciera?
Soy un súbdito que invoca la ley.
Se me recusan los mandatarios
y, por consiguiente, es preciso que reivindique en persona
los derechos a la herencia legítima de mis antepasados.
El noble Duque ha sido excesivamente ultrajado.
De Vuestra Gracia depende que se le haga justicia.
Con sus despojos se han elevado hombres ruines.
Milores de Inglaterra, dejadme deciros esto:
He sentido los agravios hechos a mi sobrino
y he empleado todos mis esfuerzos en que se le hiciera una reparación.
Pero venir así en agresión armada,
ser su propio vengador y hacerse reparación a sí mismo,
hacerse justicia por la revuelta ilegal, eso no puede ser.
Y vosotros que le sostenéis en su manera de obrar
favorecéis la rebelión y os erigís todos en rebeldes.
El noble Duque ha jurado que venía tan solo a reclamar lo que le pertenece.
Y para esta reivindicación legítima hemos jurado todos ayudarle.
Que el que viole este juramento no conozca jamás la alegría.
Bien, bien.
Ya veo el objeto de todos estos armamentos.
Yo no puedo oponerme a ello, me veo obligado a confesarlo,
vista la debilidad de nuestro poder.
Pero, si pudiera, por Aquel que me dio el ser
que os prendería a todos y os haría inclinar
ante la soberana clemencia del Rey.
Mas, pues no lo puedo,
sabed que permaneceré como neutral. Así, conservaos bien.
Vuestra Gracia ha de marchar con nosotros a la plaza de mi padre.
Para contemplar esas tierras que he de volver a llamar mías.
No sois para mí ni amigos ni enemigos, mas sed bienvenidos.
Las cosas que se hallan fuera de toda
reparación me dejan fuera de todo cuidado.
Milord, hemos esperado diez días,
con gran trabajo hemos retenido a nuestros compatriotas
y, no obstante, no hemos recibido noticia alguna del Rey.
Por consiguiente, nos dispersaremos. Adiós.
Esperad aún otro día, fiel galés.
El Rey ha depositado toda su confianza en vos.
Dijérase que el Rey ha muerto.
No podemos esperar.
Se han marchitado los laureles de nuestro país
y los meteoros hacen que se oculten de espanto las estrellas fijas en el cielo.
La luna de pálido rostro lanza resplandores sangrientos sobre la tierra
y los profetas de semblante escuálido cuchichean anuncios de cambios terribles.
Los ricos miran de un modo triste y los rufianes saltan y bailan.
Los unos, por temor a perder lo que disfrutan
y los otros, con la esperanza de disfrutar por el caos y la guerra.
Signos son estos que presagian la muerte o la caída de los reyes.
Adiós.
Nuestros compatriotas se han marchado y han huido,
bien seguros de que Ricardo, su Rey,
ha muerto.
¡Ah, Ricardo!
Con los ojos del alma abatida
veo tu gloria, como una estrella errante, caer del firmamento sobre la tierra vil.
Tu sol se pone llorando en el hundido occidente,
anunciando futuras tempestades, desgracias y asolamientos.
Tus amigos han huido a unirse con tus adversarios
y todas las cosas marchan contrariamente a tu fortuna.
Bushy y Green, no quiero torturar vuestras almas,
ya que de aquí a algunos instantes deben separarse de vuestros cuerpos,
reprochándoos fuertemente vuestras perniciosas vidas,
pues no sería caritativo.
Sin embargo, para lavar nuestras manos de vuestra sangre, debo aquí públicamente
descubrir algunas causas de vuestra muerte.
Habéis extraviado a un Príncipe,
a un Rey hereditario,
caballero ilustre de sangre y líneas,
por vosotros completamente desnaturalizado y desfigurado.
Hasta cierto punto, por vuestras orgías nocturnas,
habéis establecido un divorcio entre la Reina y él,
interrumpido la posesión de un tálamo regio,
marchitado la belleza de las mejillas de una hermosa Reina
con las lágrimas que arrancaban a sus ojos vuestros infames desordenes.
Yo mismo,
Príncipe por la fortuna de mi nacimiento,
cercano al Rey por la sangre y cercano en su afecto
hasta el instante en que le impulsasteis a interpretarlo malévolamente,
he tenido que humillar mi cuello ante vuestras injurias
y exhalar el aliento inglés de mis suspiros hacia nubes extrañas,
probar el amargo pan del destierro
mientras vosotros engrosabais con mis señoríos,
devastabais mis parques, abatíais mis bosques,
arrancabais los blasones de mis propias ventanas,
borrabais mis escudos nobiliarios, no dejando subsistir otros signos
que la opinión de las gentes y la sangre de mis venas,
para mostrar al mundo mi calidad de hijodalgo.
Por esto y mucho más,
doblemente mucho más que todo esto,
os condeno a muerte.
Cuidad de que se los entregue a la ejecución y a la mano de la muerte.
Más agradable es para mí el golpe de la muerte que Bolingbroke para Inglaterra.
Lores,
adiós.
¡No!
Mi consuelo es que el Cielo acogerá nuestras almas
y condenará la injusticia a las penas del infierno.
Vamos, milores, en marcha.
¿Cómo puede Vuestra Gracia soportar este viento
después del pasado traqueteo sobre estos mares enfurecidos?
Necesariamente debo hallarme bien. Lloro de alegría al pisar una vez más mi reino.
Tierra querida, mi mano te saluda,
aunque los rebeldes te hieran con los cascos de sus caballos.
Como una madre separada largo tiempo de su amado hijo
se desborda, cuando lo halla, en llantos y risas,
así yo, llorando, riendo, te saludo, tierra mía
y te acaricio con mis reales manos.
No des tu savia al enemigo de tu soberano, amable tierra,
ni regocijes con tus dulzuras su instinto devorador,
sino que las arañas que exudan sobre ti sus venenosos humores
y los lagartos de marcha perezosa obstruyan su camino
y dañen a los traidores pies que te hollan con su paso usurpados.
Lanza tus avispas de picante aguijón contra mis adversarios
y cuando cojan una flor de tu seno,
guarda bajo ella, te suplico, una víbora oculta.
No os burléis como de un acto insensato de esta conjuración, lores.
Esta tierra se hallará dotada de sentimiento
y estas piedras se transformarán en soldados armados
antes que su Rey legítimo sucumba bajo los golpes de una infame rebelión.
No temáis, milord.
La potestad que os hizo Rey
tiene potestad para conservaros Rey a despecho de todo.
Lo cual significa, milord, que somos demasiado indolentes.
Mientras Bolingbroke, fiado en nuestra confianza,
crece y se fortifica en poderío y partidarios.
Desesperante primo.
¿No sabes que cuando el ojo investigador del Cielo se oculta
detrás del globo que ilumina el mundo inferior,
los ladrones y bandoleros, cobrando audacia,
siembran invisibles sus sangrientos latrocinios?
Pero cuando al salir de nuevo por debajo de la esfera terrestre
inflama las altas copas de los pinos orientales
y hiere con el dardo de su luz todo antro de crimen,
entonces los asesinatos, las traiciones y los execrables pecados,
se detienen descubiertos y desnudos asustados de sí propios.
Así, cuando ese ladrón, ese traidor Bolingbroke,
que ha hecho su conventículo en la noche,
mientras nosotros errábamos con los antípodas,
nos vea levantarnos en nuestro trono,
sus traiciones teñirán de púrpura su rostro.
Ni toda el agua de la mar irritada y rugidora
puede borrar el oleo santo de la frente de un Rey ungido.
Por cada hombre que Bolingbroke obligue
a levantar un acero dañino contra nuestra aurea corona,
Dios opone en favor de su Ricardo uno de los
ángeles gloriosos de su solio celestial.
Si los ángeles combaten, los débiles humanos deben sucumbir,
pues los Cielos son siempre guardianes del derecho.
Bienvenido, milord.
¿A qué distancia están vuestras fuerzas?
Ni más cerca ni más lejos, señor, que este débil brazo.
El desaliento guía mi lengua y me ordena no hablar nada sino desesperación.
Un día de retraso, mi noble señor, temo que
ensombrezca todos vuestros días felices sobre la tierra.
¡Oh! Llamad al ayer, ordenad al tiempo que retorne
y tendréis doce mil combatientes.
Hoy, hoy, día desventurado, es demasiado tarde.
Destruye vuestras alegrías, amigos, fortuna y poder,
porque todos los galeses, oyendo que habíais muerto,
dispersos y huidos, han marchado a unirse a Bolingbroke.
Ánimo, mi soberano.
¿Por qué palidece Vuestra Gracia?
Porque no hace un instante la sangre de
veinte mil hombres triunfaba sobre mi rostro
y ahora han huido.
Y hasta que no afluya a mí esa sangre natural,
¿no hay razón para lucir pálido y como muerto?
Que los que busquen su seguridad abandonen mi partido,
pues el tiempo ha lanzado un estigma sobre mi orgullo.
Confianza, mi soberano.
Recordad quién sois.
Me había olvidado de mí mismo.
¿Acaso no soy Rey?
¿El nombre de Rey no vale veinte mil hombres?
¡Ármate, ármate, nombre mío!
Un súbdito ruin hiera tu gloria soberana.
No inclinéis vuestros ojos hacia la tierra, vosotros, favoritos de un Rey.
¿No estamos altos?
¡Sean altos nuestros pensamientos!
Sé que mi tío York tiene fuerzas suficientes para sacarnos del apuro.
Pero ¿quién se acerca?
Que goce mi soberano más salud y felicidad
que la que pueda darle mi voz entristecida.
Mis oídos están abiertos y mi corazón preparado.
Lo peor que puedas anunciarme no será sino una pérdida mundana.
Di, ¿he perdido mi reino?
Esa era mi preocupación.
¿Y qué pérdida es esa que libra de una preocupación?
¿Bolingbroke se esfuerza en ser tan grande como nos?
No será más grande.
¿Se han sublevado nuestros súbditos? No podemos remediarlo.
Faltan a su fe para con Dios también como para con nosotros.
Grítame desgracia, destrucción, ruina, pérdida, catástrofe.
Lo peor es la muerte y la muerte tendrá su día.
Me congratulo de ver a Vuestra Alteza tan bien armado
para soportar las pruebas de la calamidad.
Semejante a un día tempestuoso fuera de estación,
tal se desborda por encima de todo límite la cólera de Bolingbroke,
cubriendo vuestro espantado país de aceros brillantes y duros,
y de corazones más duros que el acero.
Las barbas blancas se han armado de sus cráneos macilentos y calvos
contra su majestad.
Los niños, de voces mujeriles,
se esfuerzan por remedar la voz viril y revisten sus miembros femeninos
de rígidas y pesadas armaduras contra vuestra corona.
Jóvenes y viejos, unos y otros.
Y todo va peor de lo que podría decir.
¿Qué ha sido de Bushy?
¿Dónde se encuentra Green?
Si prevalecemos, pagarán todo esto con su cabeza.
Apostaría a que están en paz con Bolingbroke.
En efecto, están en paz con él, milord.
¡Oh, villanos!
¡Víboras!
¡Condenados sin redención!
Perros, dispuestos a postrarse ante el primer llegado.
¡Serpientes calentadas con la sangre de mi corazón, que picáis mi pecho!
¡Judas y cada uno peor que Judas!
¿Han podido hacer la paz?
¡Que el infierno aterrador declare la guerra
a sus almas mancilladas por esta ofensa!
Recoged la maldición que habéis lanzado sobre sus almas.
Han hecho la paz con sus cabezas, no con sus manos.
¿Es que han muerto Bushy y Green?
Sí,
ambos han sido decapitados en Lancáster.
¿Dónde está el Duque, mi padre, con sus fuerzas?
No importa dónde.
Que nadie hable de consuelo.
Hablemos de tumbas,
de gusanos y de epitafios.
Hagamos del polvo nuestro papel
y con la lluvia de nuestros ojos
escribamos dolor sobre el seno de la tierra.
Elijamos los ejecutores de nuestras voluntades y hablemos de testamentos.
Y, sin embargo, no, nada de esto.
Pues, ¿qué podemos legar a la tierra, salvo
los cuerpos que en ella depositamos?
Nuestras tierras, nuestras vidas y todo pertenecen a Bolingbroke.
Y nada sino la muerte podemos llamar nuestra
y esta menuda estatuita de arcilla frágil
que sirve de masa y vestidura a nuestros huesos.
En nombre de Dios, sentémonos en tierra
y narremos tristes historias de reyes desaparecidos.
Cómo fueron destronados unos, muertos otros en la guerra.
Perseguidos estos por las sombras de los que destronaron.
Envenenados aquellos por sus esposas. Quiénes hechos matar mientras dormían.
Todos asesinados.
Porque en la corona hueca
que ciñe la sienes mortales de un Rey
tiene la Muerte su corte.
Y allí triunfa la macabra
burlando su poder y ridiculizando su pompa,
concediéndole un soplo, una corta escena
para jugar al monarca.
Hacerse temer y matar con la mirada,
ilusionándose con su egoísmo y sus vanos conceptos,
como si esta carne que sirve de antemural a nuestra vida fuera inexpugnable bronce.
Y tras haberse divertido así, viene a la postre
y, con su pequeño alfiler, atraviesa los muros de su castillo y,
¡adiós, Rey!
Cubríos
y no insultéis la carne y la sangre con solemnes reverencias.
Dejad de lado el respeto, la tradición, las formas y la cortesía de etiqueta,
pues no habéis hecho todo este tiempo sino engañarme.
Vivo de pan como vosotros.
Como vosotros siento la necesidad,
saboreo el dolor,
necesito amigos.
Siendo, pues, esclavo de todo esto, ¿cómo podéis decirme que soy Rey?
Milord, los sabios no se detienen inertes a gemir sobre sus desgracias,
sino que previenen inmediatamente los accidentes que les hacen gemir.
Mi padre dispone de fuerzas.
Informaos de él
y aprended a haceros un cuerpo de un solo miembro.
Me reprendéis justamente.
¡Orgulloso Bolingbroke, aquí vengo!
Vamos a cambiar golpes con vos en esta jornada
que debe ser la de nuestro juicio final.
Es tarea fácil conquistar nuestro bien.
Decidme, Scroop, ¿dónde está nuestro tío con sus fuerzas?
Hablad tranquilamente, hombre, aunque vuestras miradas sean agrias.
Los hombres juzgan por la fisonomía del cielo
el estado del tiempo y la disposición del día.
Así podéis vos juzgar por mis miradas sombrías y dolorosas
que mi lengua tiene que haceros un relato más doloroso aún.
Juego al verdugo, retardando, de detalle en detalle,
la peor noticia que tengo que anunciaros.
Vuestro tío York se ha unido a Bolingbroke.
Todos vuestros castillos del norte se han rendido
y todos vuestros hidalgos del sur se han alzado en armas por su partido.
Ya has dicho bastante.
¡Maldito seas, primo, vos que me habéis hecho salir
del dulce estado de resignación en que había
caído para arrojarme en la desesperación!
¿Qué decís ahora?
¿Qué esperanza nos queda ahora?
Por el Cielo, odiaré eternamente al que me aconseje tener todavía esperanza.
Vamos a Flint-Castle,
allí me consumiré de desfallecimiento.
Un Rey, esclavo del infortunio, obedecerá regiamente al infortunio.
Una palabra, mi soberano.
Me hace una doble injuria el que me hiera con halagos de su lengua.
Licenciad mis huestes.
Que se alejen
de la noche de Ricardo
y pasen a la aurora radiante Bolingbroke.
Qué, ¿es que no quiere rendirse ese castillo?
Milord, el castillo está regiamente guardado contra vuestra entrada.
¿Regiamente? ¿Encierra un Rey?
Sí, mi querido lord, encierra un Rey.
El Rey Ricardo reside en el interior de esos muros de cal y canto.
Y con él están lord Aumerle, Bagot y sir Esteban Scroop,
más un eclesiástico de alta jerarquía, quién sea no he podido saber.
Y con él están lord Aumerle, Bagot y sir Esteban Scroop,
más un eclesiástico de alta jerarquía, quién sea no he podido saber.
¡Oh! Probablemente el obispo de Carlisle.
Noble lord,
avanzad hacia el rudo esqueleto de ese antiguo castillo
y por la voz de la trompeta de bronce, transmitid a sus oídos
ruinosos las palabras de parlamento así concebidas:
Enrique Bolingbroke
besa de rodillas la mano del Rey Ricardo
y envía a su muy real persona su obediencia
y la sincera expresión de la lealtad cordial.
Decidle que he venido aquí para deponer a sus pies mis armas y mis fuerzas,
siempre que mi destierro se revoque
y mis bienes me sean devueltos voluntariamente.
Si no, haré uso de todas las ventajas de mi poder
y abatiré el polvo del estío bajo los chaparrones de sangre
que lloverán las heridas de los ingleses sacrificados.
Hasta qué punto el alma de Bolingbroke se halla lejos
de hacer llover esta tempestad roja sobre el regazo fresco y verde
del hermoso reino del Rey Ricardo,
mi homenaje de humilde y tierna sumisión se lo demostrará.
Id y significádselo exactamente.
Me parece que el Rey Ricardo y yo no habremos de encontrarnos con menos terror
que los elementos de fuego y agua
cuando, al encontrarse, su estruendoso choque
desgarra las mejillas nebulosas del cielo.
Sea él el fuego.
Yo seré el agua que cede.
Venga de él la cólera,
mientras yo haré llover mi líquido elemento sobre la tierra.
Sobre la tierra y no sobre él.
Adelante
y observemos la actitud del Rey Ricardo.
Ved, ved.
Estamos asombrados.
Hemos esperado todo este tiempo
a que doblaseis una rodilla respetuosa,
pues creíamos ser vuestro Rey legítimo.
Si lo somos, ¿cómo habéis podido olvidar el homenaje debido a nuestra presencia?
Ninguna mano de carne y de sangre puede aprehender nuestro sagrado cetro,
a menos que lo profane, lo robe o lo usurpe.
Y aunque vos penséis que todos, siguiendo vuestro ejemplo,
han condenado sus almas separándose de nos
y que nos hallamos solo y privado de amigos,
sabed, sin embargo, que mi Señor, Dios omnipotente,
reúne en las nubes, para socorrernos,
ejércitos de pestilencia
que aniquilarán a vuestros hijos aún por nacer y por engendrar,
a vosotros que osáis levantar contra mi cabeza vuestras manos vasallas
y amenazar la gloria de mi preciosa corona.
Decid a Bolingbroke,
pues me parece que es aquel de allá abajo,
que cada uno de los pasos que dé en mi reino constituye una peligrosa traición.
Ha venido para abrir el rojo testamento de la guerra sangrienta.
Pero, antes que la corona que él codicia sea llevada en paz,
las coronas ensangrentadas de diez mil hijos de mujer
desfigurarán el rostro florido de Inglaterra,
transformarán la fisonomía de su paz de virgínea palidez
en una indignación escarlata
y regarán la hierba de sus prados con sangre fiel inglesa.
¡El Rey del Cielo impida que el Rey, nuestro señor,
sea así acometido por armas a la par ciudadanas y enemigas!
Vuestro tres veces noble primo, Enrique Bolingbroke,
besa humildemente vuestra mano
y jura por la honrada tumba que cubre los huesos de vuestro real abuelo
y por la mano del belicoso Gante
y por su propia dignidad y honor,
que su llegada aquí no tiene otro objeto
que reivindicar sus títulos hereditarios.
Northumberland,
escuchad, esta es la respuesta del Rey.
Su noble primo
será bien recibido
y todo el número de sus justas reclamaciones
será acogido sin discusión.
¿Nos rebajamos, primo, no es cierto, con tan humilde actitud y suaves palabras?
¿Llamamos a Northumberland y le enviamos un desafío al traidor para así morir?
No, buen milord.
Combatamos con palabras corteses
hasta que el tiempo nos proporcione amigos
y los amigos la ayuda de sus espadas.
Oh, Dios. ¡Oh, Dios!
¡Que mi lengua,
que pronunció la terrible sentencia de destierro contra este orgulloso,
se vea obligada a levantarla con palabras melifluas!
¡Oh, que no fuera tan grande como mi dolor,
o más pequeño que mi nombre!
¡O que pudiese olvidar lo que he sido o no acordarme de lo que soy ahora!
¿Os subleváis, orgulloso corazón?
Yo os daré campo libre para batiros,
ya que los enemigos tienen campo expedito para batirnos a vos y a mí.
Northumberland vuelve de parte de Bolingbroke.
¿Qué debe hacer el Rey ahora?
¿Debe someterse?
El Rey lo hará.
¿Debe ser destronado?
El Rey quedará satisfecho.
¿Debe perder el nombre de Rey?
En nombre de Dios, que lo pierda.
Daré mis joyas por un rosario,
cambiaré mi suntuoso palacio por una ermita,
mis cubiletes cincelados por un plato de madera,
mis vasallos por un par de santos esculpidos
y mi gran reino por una modesta tumba.
Una más que modesta, modestísima tumba, una oscura tumba.
O seré enterrado en el camino real,
en una ruta de común tránsito,
para que los pies de mis súbditos puedan a todas
horas marchar sobre la cabeza de su soberano.
Porque bien pisotean mi corazón ahora que vivo
y una vez enterrado, ¿por qué no han de hacerlo sobre mi cabeza?
¡Lloráis, Aumerle, primo mío de tierno corazón!
Engendraremos malos tiempos con nuestras lágrimas menospreciadas.
Ellas y nuestros suspiros abatirán las mieses estivales
y traerán el hambre a este país sublevado.
¿O debemos hacernos los locos con nuestros infortunios
y convertir nuestras lágrimas en tema de alguna linda apuesta?
Por ejemplo, dejándolas correr siempre en el mismo sitio,
hasta que nos hayan cavado un par de tumbas en la tierra
y allí se suscriba: "Aquí yacen dos parientes
que cavaron sus tumbas con lágrimas de sus ojos".
¿Es que este mal no estaría así bien?
Bien, bien, ya veo
que no digo más que necedades y que os burláis de mí.
Milord Northumberland, muy poderoso Príncipe,
¿qué dice el Rey Bolingbroke?
Milord, os espera para hablar con vos.
¿Os dignáis a bajar?
Abajo, abajo voy.
Semejante a un faetón en el mentido resplandor que no
tiene poder para conducir sus corceles sublevados.
¿En la baja corte?
Bajas cortes en las que los reyes son lo bastante bajos
para descender al llamamiento de los traidores y concederles su perdón.
¿En la baja corte?
¿Descender?
¡Abajo corte!
¡Abajo Rey!
Pues los búhos nocturnos lanzan sus chillidos allí
donde las alondras debieran cantar sobre las alturas.
¡Apartaos todos!
¡Y mostrad un leal respeto a Su Majestad!
Mi gracioso señor...
Arrogante primo, envilecéis vuestra rodilla principesca
dando a la tierra vil el orgullo de besarla.
Mi corazón preferiría sentir vuestro afecto
a comprobar con mis dolientes ojos vuestra cortesía.
Levantaos, primo, levantaos.
Vuestro corazón es altivo, lo sé,
tan alto, por lo menos, como esta, aunque esté baja vuestra rodilla.
Mi gracioso señor, vengo tan solo a reclamar mis bienes.
Vuestros bienes están con nosotros, y yo y todo somos de vos.
Sed mío, mi muy temido soberano,
en tanto que mis leales servicios merezcan vuestro afecto.
Bien lo merecéis.
Merecen poseer bien aquellos
que conocen el medio más sólido y seguro de adquirir.
Tío, dadme vuestra mano.
Vamos, secad vuestros ojos.
Las lágrimas muestran el amor que me profesáis, pero no remedian nada.
Primo, soy demasiado joven para ser vuestro padre,
aunque vos sois lo suficientemente viejo para ser mi heredero.
Lo que deseéis os lo concederé y hasta voluntariamente,
pues debemos hacer lo que la fuerza quiere que hagamos.
Marchemos hacia Londres, primo, ¿os conviene así?
Sí, mi buen señor.
Entonces no debo decir que no.
¿Qué pasatiempo inventaremos en este jardín,
para alejar el pensamiento abrumador de los cuidados?
Bailaremos, señora.
Mis piernas no pueden guardar la medida con placer,
cuando mi pobre corazón se desborda de pena sin medida.
Por consiguiente, nada de baile, muchacha.
Algún otro pasatiempo.
Contemos cuentos, señora.
¿Alegres o tristes?
De las dos clases, señora.
De ninguna clase, muchacha.
Señora, cantaré.
Está bien, si tienes motivo.
Pero más me complacería que llorases.
Lloraría, señora, si con ello os hiciera bien.
Anda, tú, y como un ejecutor,
corta las cabezas de esos brotes que crecen con excesiva rapidez
y que se elevan demasiado altos en nuestra república.
Todo debe ser nivelación en nuestro Gobierno.
¿Por qué pretendemos guardar ley y forma y debida proporción,
cuando nuestro jardín de murallas de agua,
la tierra entera, está llena de hierbas,
sus más lindas flores se ahogan,
sus árboles frutales se hallan todos sin podar, sus setos en ruinas,
sus parterres en desorden
y todas sus plantas útiles hormiguean de orugas?
Guarda silencio.
El que ha sufrido esta primavera desordenada
ha llegado ahora con la caída de las hojas.
Las hierbas que protegían sus hojas de vasto umbráculo y que, royéndolo solo,
parecían sostenerlo, han sido arrancadas de cuajo por Bolingbroke.
Quiero decir los favoritos del Rey, Bushy y Green.
¡Cómo! ¿Han muerto?
Han muerto y Bolingbroke se ha apoderado del Rey despilfarrador.
¡Oh, lástima que no haya adornado y decorado su reino
como nosotros este jardín!
Nosotros, en la estación propicia hacemos incisiones en la corteza,
por temor de que, orgullosos de savia y de sangre,
no se pierdan por exceso de abundancia.
Si él hubiera obrado así con los grandes y ambiciosos
habrían podido vivir, ellos para producir
frutos de obediencia y él para gozarlos.
¡Cómo! ¿Piensas entonces que el Rey será depuesto?
Pospuesto ya está y depuesto no dudo que ha de serlo.
¡Tú!
¿Cómo tu lengua grosera osa expresar tan desagradables noticias?
¿Qué Eva, qué serpiente te ha sugerido
representar una segunda caída del hombre maldito?
¿Por qué dices que el Rey Ricardo ha sido depuesto?
¿Osas tú, tú, cosa más insignificante que la tierra, profetizar su caída?
Habla, miserable.
Perdonadme, señora.
Experimento poco regocijo en repetir esas nuevas.
Sin embargo, lo que digo es verdad.
El Rey Ricardo se halla bajo la presa poderosa de Bolingbroke.
Las suertes de ambos están en la balanza.
En el platillo de vuestro señor no hay sino él mismo,
pero en el del gran Bolingbroke,
además de su persona, se encuentran todos los pares ingleses
y con este peso echa abajo al Rey Ricardo.
Encaminaos a Londres
y veréis que estas noticias son ciertas. No digo sino lo que todo el mundo sabe.
¿Y soy la última en conocerlo?
Venid, doncella, vamos
a reunirnos en Londres con el Rey de Londres en duelo.
¿He nacido para esto, para que mis afligidas miradas
engalanen el triunfo del gran Bolingbroke?
Jardinero, por haberme contado estas noticias de dolor,
ruego a Dios que las plantas que injertes no crezcan jamás.
¡Pobre Reina!
Gran Duque de Lancáster,
vengo a vos de parte de Ricardo, el de penacho abatido.
Consiente de plena voluntad en adoptaros por heredero.
Subid a su trono, del cual desciende hoy
y larga vida a Enrique, cuarto de este nombre.
En nombre de Dios,
asciendo al trono real.
¡Por mi fe, que Dios os lo prohíbe!
¡Plegue a Dios que alguno en esta noble asamblea
sea lo bastante noble para actuar de juez leal del noble Ricardo!
¿Qué súbdito tiene poder para pronunciar una sentencia contra su Rey?
¿Y quién de los aquí sentados no es súbdito de Ricardo?
Y la figura de la majestad de Dios,
su Capitán, su Lugarteniente, su diputado electo,
el Rey ungido, coronado, establecido desde hace años,
¿será juzgado por la boca de un súbdito y de un inferior
sin hallarse él mismo presente?
¡Oh, Dios, impedid
que en un país cristiano las almas civilizadas
cometan una acción tan negra, tan inmoral y odiosa!
Hablo a súbditos y hablo como un súbdito inspirado por Dios
para tomar osadamente el partido de su Rey.
Milord de Hereford, aquí presente, a quién llamáis Rey,
es un traidor infame al Rey del altanero Hereford.
Si le coronáis, escuchad mi profecía:
La sangre de los ingleses fertilizará la tierra
y los siglos futuros clamarán por este acto indigno.
La paz dormirá entre turcos e infieles,
y en este reino, asilo de paz, las guerras tumultuosas
asolarán aliados contra aliados y parientes contra parientes.
El desorden, el horror, el terror, la revuelta
reinarán aquí y esta tierra será denominada
campo del Gólgota y cráneo de los muertos.
¡Oh! Si concitáis esta casa contra esta casa,
este acto engendrará la más desastrosa división
que haya caído sobre esta maldita tierra.
Habéis argumentado bien, sir, y por vuestras molestias,
os arrestamos aquí por crimen de alta traición.
Milord de Westminster, encargaos de
tenerle bien guardado hasta el día de su proceso.
Conducid aquí a Ricardo,
para que pueda abdicar en presencia de todo el mundo.
Procediendo así, no daremos lugar a la sospecha.
¡Ay!
¿Por qué me veo obligado a comparecer ante un Rey
antes de haber sacudido los pensamientos reales por los cuales reinaba?
Apenas he aprendido a insinuarme,
adular, inclinarme y doblar mis miembros.
Dad tiempo al pesar para instruirme en esta sumisión.
No obstante, recuerdo bien los favores de estos hombres.
¿No me pertenecían?
¿No solían gritar saludándome: "¡Salve!"?
Así hacía Judas con Cristo.
Pero Él, entre doce hombres
no encontró más que uno falso.
Yo, entre doce mil no hallo uno solo fiel.
¡Dios salve al Rey!
¿Nadie contestará "Amén"?
¿Debo ser a la vez sacerdote y acólito?
Pues bien, amén.
¡Dios salve al Rey!
Aunque yo no lo sea.
Y, sin embargo, amén,
si el Cielo piensa que lo soy aún.
¿Para qué servicio se me envía a buscar?
Para cumplir de buen grado
lo que las fatigas de la majestad os han hecho ofrecer.
La resignación de vuestra potestad y vuestra corona en Enrique Bolingbroke.
Dadme la corona.
Tomadla aquí, primo.
Venid aquí, primo.
De este lado, mi mano, y de este otro, la vuestra.
Esta corona de oro
semeja ahora un pozo profundo
en el cual se llenan dos recipientes alternativamente.
En alto, bailando siempre en el aire, el que está vacío.
El otro, abajo, invisible y henchido de agua.
Yo soy el recipiente que se halla abajo, colmado de lágrimas.
Bebo mis pesares, mientras vos ascendéis en alto.
Creía que resignabais voluntariamente la corona.
Mi corona, sí. Mas mis pesares son siempre míos.
Con vuestra corona me legáis una parte de vuestras cuitas.
Vuestras cuitas, al acrecentarse, no disminuyen las mías.
Mi cuita es la pérdida de la cuita operada por mi antigua cuita.
Vuestra cuita es la ganancia de la cuita ganada por una nueva cuita.
Las cuitas que doy las conservo aunque las dé.
Siguen a la corona y, sin embargo, permanecen conmigo.
¿Consentís en renunciar a la corona?
Sí,
no.
No, sí.
Pues no debo ser nada.
Y, sin embargo, no, no,
pues la renuncio en vos.
Considerad ahora como me destruyo a mí mismo.
Retiro de mi cabeza este peso abrumador,
de mi corazón este orgullo real.
Lavo el óleo que me ha consagrado con mis propias lágrimas.
Entrego mi corona con mis propias manos.
Con mi propia lengua
anulo mi poder sagrado.
Aviento con mi propio hálito todos los juramentos de obediencia.
Abjuro toda pompa y toda majestad.
Que a mí, que nada tengo,
no me aflija en nada.
Y a vos, os dé en todo contento,
ya que todo habéis adquirido.
Que viváis largo tiempo sobre el trono de Ricardo
y que Ricardo halle pronto en la tierra un lecho tranquilo.
¡Dios salve al Rey Enrique,
dice el desposeído Ricardo
y le envíe muchos años llenos de días de prosperidad!
¿Qué resta aún?
Nada sino que leáis
estas acusaciones y estos odiosos crímenes
cometidos por vuestra persona y por vuestros favoritos
contra el Estado o intereses del reino,
para que, por vuestra confesión, las conciencias
puedan juzgar que habéis sido justamente destronado.
¿Debo hacer tal?
¿Y es menester que desenrede yo mismo la trama de mis pasadas locuras?
Noble Northumberland,
si vuestras ofensas estuviesen escritas,
¿no os llenaría de afrenta leerlas ante tan escogida asamblea?
Si os vierais obligado a ello, hallaríais en ese
registro de vuestras ofensas un artículo abominable,
el que contiene la deposición de un Rey.
Sí, y todos los que aquí os halláis, que tenéis fijas en mí vuestras miradas
mientras me debato en mi miseria,
aunque haya algunos que, como Pilatos, se laven las manos
y me muestren un semblante de piedad, no obstante vosotros, Pilatos,
me habéis entregado aquí a mi cruz de suplicio.
Y el agua no lavará vuestro pecado.
Milord, despachad. Leed estos artículos.
Mis ojos están llenos de lágrimas, no puedo mirar.
Y, con todo, el agua salada no los ciega hasta el punto
de no ver aquí una banda de traidores.
Pues, si los vuelvo sobre mí mismo,
hallo que no soy menos traidor que los demás,
por haber dado aquí el consentimiento de mi alma
para despojar de su pompa el cuerpo de un Rey.
Porque he envilecido la gloria, he hecho de la soberanía una esclava,
de la orgullosa majestad una sierva y del poder un campesino.
Mi señor...
Yo no soy vuestro señor, hombre insolente y altanero,
ni el señor de nadie. Yo no tengo nombre ni título,
no, ni aún aquel que me dieron las fuentes bautismales,
sino que ha sido usurpado.
¡Ay, día de aflicción!
¡Que hayan transcurridos tantos inviernos
y no saber ahora con qué nombre llamarme!
¡Oh! ¡Que no fuerza un irrisorio Rey de nieve,
expuesto como estoy al sol de Bolingbroke,
para fundirme en gotas de agua!
Buen Rey, gran Rey,
que, sin embargo, no sois grandemente bueno,
si mi palabra posee todavía algún valor en Inglaterra,
ordenad que me traigan inmediatamente un espejo
para ver qué cara tengo
desde que está en quiebra de su majestad.
Salga uno de vosotros y traiga un espejo.
Leed este papel mientras viene el espejo.
¡Demonio, me atormentas antes de llegar al infierno!
No insistáis más, milord Northumberland.
Entonces no quedarán satisfechos los comunes.
Quedarán satisfechos.
Leeré lo bastante
cuando contemple el verdadero libro
en que están escritos mis pecados y soy yo mismo.
Dadme ese cristal y leeré en él.
¿Aún no son más profundas mis arrugas?
¿El dolor ha golpeado tantas veces mi rostro
y no me ha causado heridas más hondas?
¡Oh, espejo adulador!
Me engañas.
¿Este rostro fue aquel rostro que
albergaba cada día diez mil hombres bajo su techo doméstico?
¿Este rostro fue aquel que,
parecido al sol, cegaba a cuantos lo contemplaban?
¿Este fue aquel rostro que arrostró tantas locuras
y que al final ha sido arrostrado por Bolingbroke?
Una gloria frágil brilla sobre este rostro
tan frágil como la gloria del espejo.
¡Helo ahí, roto en cien pedazos!
Advertid, Rey silencioso, la moraleja de este caso.
Cuán pronto mi pesar ha destruido mi semblante.
La sombra de vuestro pesar ha destruido la sombra de vuestro semblante.
Repetidlo. La sombra de mi pesar.
Veamos.
Mi pesar es interior
y esas formas exteriores del lamento
son simplemente sombras de una pena invisible
que penetran en silencio en el alma atormentada.
Allí radica la esencia.
Y os agradezco, Rey,
que en vuestra gran bondad,
no me hayáis dado no solo
una causa para afligirme, sino que me hayáis
enseñado el modo de deplorar esta causa.
Voy a pediros un favor y me iré enseguida y no os importunaré más.
¿Lo obtendré?
Nombradlo, querido primo.
¿"Querido primo"?
Ya soy más grande que un Rey,
pues cuando era Rey mis aduladores
eran tan solo súbditos. Ahora que soy un súbdito
tengo un Rey aquí por adulador.
¡Soy tan grande pues, que no necesito mendigar!
- Pide, sin embargo. - ¿Y lo conseguiré?
Lo conseguirás.
Pues dadme permiso para marcharme.
¿A dónde?
A donde queráis,
con tal que sea lejos de vuestras miradas.
Andad, conducidle algunos de vosotros a la Torre.
¡Oh, Dios!
¿Conducirme?
Todos sois unos conductores,
que rápidamente os habéis elevado por la caída de un Rey legítimo.
El miércoles próximo será nuestra solemne coronación.
Lores,
preparaos.
El Rey vendrá por este lado.
Acabamos de contemplar un doloroso espectáculo.
La desgracia está próxima. Los hijos aún por nacer
sentirán que este día los punce como espinas.
In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti.
Venerables clérigos,
¿no habría modo de librar al reino de esta perniciosa ignominia?
Miro vuestras frentes llenas de descontento,
vuestros corazones de pesar y vuestros ojos de lágrimas.
Venid a comer conmigo y os confiaré
un proyecto que nos mostrará a todos un alegre porvenir.
¡Pero silencio! Mirad tan solo, o más bien no miréis, mi bella rosa marchita.
No te alíes con el pesar, mi bella esposa, ni te unas con él
si no quieres que mi fin sea demasiado pronto. Aprende, alma querida,
a mirar nuestra primera condición como un sueño feliz,
del que hemos despertado y que solo nos muestra la realidad de lo que somos.
Soy, amor mío, el hermano inseparable de la dura Necesidad, y ella y yo
estaremos unidos hasta la muerte.
¡Cómo!
¿Mi Ricardo se ha transformado a la vez de cuerpo y debilitado de espíritu?
¿Bolingbroke ha destronado tu inteligencia?
¿Ha llegado hasta tu corazón?
¡Apenas aún Reina, prepárate a partir de seguida para Francia!
Piensa que estoy muerto y que recibes aquí de mí,
como de mi lecho de muerte, mi último adiós en este mundo.
En las tediosas veladas de invierno, siéntate junto al hogar
con personas respetables y queridas, hazles que te cuenten relatos
de tiempos de infortunio, de épocas ya transcurridas
y antes de desearles una buena noche, para aliviar sus pesares,
cuéntales mi historia lamentable
y envía a tus oyentes llorando a sus lechos.
Milord, debéis ir inmediatamente a la Torre.
Y en cuanto a vos, señora, hay orden expresa que os concierne.
Con toda prontitud debéis marchar a Francia.
Northumberland, escala por la cual
el encaramado Bolingbroke sube a mi trono,
el tiempo no envejecerá en muchas horas
antes que tu innoble crimen, llegando a su madurez,
no se vierta en humor purulento.
Acabareis por creer que aunque dividiera el reino y os otorgara la mitad,
sería demasiado poco por haberle ayudado a conquistar el todo.
Y él, de su parte, pensará que vos, que sabéis el medio
de implantar reyes ilegítimos, descubriréis,
sin que haya necesidad de ayudaros mucho para ello, otro medio
para derribarle de su trono usurpado.
Que mi culpa repercuta en mi cabeza y terminemos.
Despedíos y separaos.
¡Doblemente divorciado!
Hombres malévolos, violáis un doble matrimonio, entre mi corona y yo
y el matrimonio entre yo y mi esposa.
Dejadme borrar con un beso el juramento que nos ha unido a ti y a mí.
Y, sin embargo, no, pues con un beso fue consagrado.
Sepáranos, Northumberland.
Desterradnos juntos y enviad al Rey conmigo.
Eso sería caritativo, pero poco político.
Entonces, dejadme ir donde él va.
Milord,
me has dicho que acabarías de contarme tu relato.
Entonces, como te decía,
el Duque,
el gran Bolingbroke,
montado sobre un ardiente e impetuoso corcel,
del cual moderaba la marcha, avanzó a paso lento pero majestuoso,
mientras gritaban todas las bocas: "Dios os salve, Bolingbroke".
Habrías creído que las ventanas mismas hablaban,
tan grande número había de cabezas jóvenes y viejas
que se agolpaban con apresuramiento a las aberturas, deseosas de ver su rostro.
¡Ay, pobre Ricardo!
¿Dónde se hallaba mientras?
Igual que un teatro,
después que un actor predilecto ha abandonado la escena,
los espectadores fijan sus ojos indiferentes en el que le sigue,
pensando que su charla resultará enojosa,
así, y con mucho más desprecio todavía,
los ojos de la muchedumbre se fijaron insolentemente sobre Ricardo.
Ninguno exclamó: "¡Dios le salve!",
sino que arrojaban polvo sobre su sagrada cabeza,
que sacudía con tan resignado gesto de pesar,
que si Dios, por algún poderoso motivo oculto, no hubiera revestido de acero
el corazón de los humanos, forzosamente se hubieran apiadado de él.
Pero el Cielo ha puesto la mano en estos acontecimientos
y ahora somos los súbditos jurados de Bolingbroke.
- Aquí llega mi hijo, Aumerle. - ¿Qué noticias hay de Oxford?
¿Prosiguen las justas y los festejos?
Por lo que sé, milord, continúan.
Irás, según creo.
Así me lo propongo, si Dios no me lo impide.
¿Qué sello es ese?
¡Cómo! ¿Palideces?
Déjame ver ese escrito.
- Milord, no es nada. - Poco importa entonces que lo vea.
Quiero quedar satisfecho, déjame ver el escrito.
Ruego a Vuestra Gracia que me perdone.
Es un asunto de poca importancia que,
por ciertas razones, quisiera no dejar ver.
Y que yo, por otras razones, pretendo ver, señor.
- Temo... - ¿Qué puedes temer?
Muchacho, permíteme ver ese escrito.
Perdonadme, os lo suplico. No puedo mostrároslo.
Quiero ser satisfecho. Enséñamelo, te digo.
¡Traición!
¡Horrible traición!
- ¿Qué es eso, milord? - ¡Eh! ¿Quién anda ahí?
¡Ensillad mi caballo! ¡Dadme mis botas, os digo!
- ¿Qué sucede? - ¡Silencio, mujer insensata!
No quiero callarme. ¿Qué significa esto, Aumerle?
Buena madre, tranquilizaos.
No es más de lo que deba responder con mi pobre vida.
- ¿Responder con tu vida? - Voy en busca del Rey.
¿Aumerle? Pobre muchacho, está asustado.
Traed mis botas, os digo.
¿Qué es eso, York? ¿Qué vas a hacer?
¿No ocultarás la transgresión de tu propia sangre?
¿Tenemos otros hijos o somos capaces de tenerlos?
Son una docena, que han hecho juramento
y se han comprometido recíprocamente por vínculo
de sus manos a matar al Rey recién coronado.
No será él. Lo mantendremos aquí. Luego, ¿qué podría perjudicarle?
Lo denunciaré, así fuera él veinte veces hijo mío.
Si te hubiera costado los mismos gemidos que a mí, serías más piadoso.
Pero ahora veo tu pensamiento.
Sospechas que he sido desleal a tu tálamo y que es un bastardo y no hijo tuyo.
Dulce York, dulce esposo, no abrigues esa idea.
¡Es semejante a ti en cuanto puede serlo un hombre!
¡Déjame pasar!
¡Síguele, Aumerle!
Monta en su caballo, no des paz a la espuela, llega primero al Rey
y solicita tu perdón antes que él te acuse.
Yo no me quedaré muy atrás.
¡Adelante! ¡Parte!
¿Quién viene?
¿Qué le pasa a nuestro primo, que mira tan
fijamente y con ojos tan extraviados?
Dios salve a Vuestra Gracia.
Suplico a Vuestra Majestad
me conceda un instante de conferencia a solas con Vuestra Gracia.
Retiraos y dejadnos solos aquí.
Entonces dadme permiso para echar la llave,
para que nadie entre hasta que termine mi relato.
Haced como gustéis.
¡Mi soberano! ¡Cuidado!
¡Tenéis en vuestra presencia un traidor!
¡Villano, me protegeré contra vos!
Detened vuestra mano vengadora. No tenéis motivo para temer.
Mi soberano.
¡Abrid la puerta o la derribaré!
¿Qué sucede, tío? Hablad.
Revisad este escrito que veis
y conoceréis la traición que mi apresuramiento me impide contar.
Me arrepiento, no leáis ahí mi nombre.
Mi corazón no se ha confederado con mi mano.
Se confederó, miserable, antes de poner aquí tu nombre.
Arranqué ese papel del pecho del traidor, Rey.
El temor y no la afección dicta su arrepentimiento.
¡Oh, odiosa, tremenda y atrevida conspiración!
¡Oh, padre leal de un hijo traidor!
Vuestro exceso de bien se convierte en mal
y la abundancia de vuestras virtudes excusará
esta mancha mortal en vuestro extraviado hijo.
Me matáis con su vida. Dándole alientos,
vive el traidor y muere el hombre leal.
¡Qué, oh, mi soberano! ¡Por el amor de Dios, dejadme entrar!
¿Qué suplicante de alterada voz lanza esos gritos?
Una mujer.
Y tía vuestra, gran Rey, soy yo.
Abrid la puerta. La que os mendiga es una mendicante que no ha mendigado antes.
Nuestra escena ha cambiado del aspecto serio que tenía
y se ha convertido ahora en "La mendiga y el Rey".
Peligroso primo, haced entrar a vuestra madre.
Viene a suplicar por vuestro odioso pecado.
¡Oh, Rey, no creáis a este hombre de insensible corazón!
El que no se ama a sí mismo no puede amar a nadie.
Insensata mujer,
¿qué vienes a hacer aquí? ¿Tu viejo seno quiere todavía nutrir a otro traidor?
Mi dulce York, ten calma.
- Escuchadme, mi noble soberano. - Levantaos, mi buena tía.
No, aún no, os lo suplico, pues caminaré siempre sobre mis rodillas
hasta que me concedas la felicidad, perdonando a mi hijo culpable.
Junto mis genuflexiones a las súplicas de mi madre.
Opongo a las súplicas de ambos mis genuflexiones leales.
¡Mal podréis prosperar si concedéis la gracia!
¿Habla seriamente?
Contemplad su rostro, sus ojos no vierten lágrimas.
No ruega sino débilmente,
sus palabras vienen tan solo de su boca, pero las nuestras proceden del corazón.
- Levantaos, mi buena tía. - No, no digáis "levantaos",
sino decid antes "perdono" y después, "levantaos".
Jamás he sabido hasta este momento lo que era el deseo de oír una palabra.
Rey, decid "perdono".
Que la piedad os enseñe a decirlo.
La palabra es corta, pero es aún más dulce que corta.
Ningún término conviene tanto a los labios de los reyes como el de perdón.
- Mi buena tía, levantaos. - Yo no solicito que me hagáis levantar.
El perdón es la única instancia que os presento.
Lo perdono,
para que Dios me perdone.
¡Oh, resultado feliz de una genuflexión!
Sin embargo, tiemblo aún de miedo. Repetidlo.
Con todo mi corazón
le perdono.
¡Eres un Dios sobre la tierra!
Mas en cuanto a nuestro digno obispo y al abad,
con los demás miembros de esta banda de conspiradores,
la destrucción les ladra en los talones.
Mi buen tío, enviad algunos destacamentos
a Oxford o a donde se encuentren esos traidores.
No vivirán en este mundo,
lo juro, y pondré la mano sobre ellos si puedo descubrir dónde se hallan.
Tío, adiós.
Y vos, primo, adieu también.
Vuestra madre ha suplicado eficazmente.
Mostraros leal.
Vamos, mi viejo hijo.
Ruego a Dios que te renueve.
¿No habéis notado las palabras
que ha pronunciado el Rey?
"¿No tendré un amigo que pueda librarme de este miedo viviente?"
¿No fue así? Fueron sus mismas palabras.
Lo repitió dos veces e insistió dos veces luego, ¿no?
Sí.
Y al decirlo me miraba de una manera interrogativa,
como si hubiera querido significar:
"Quisiera que fueseis el hombre que me librase de este terror de mi corazón".
Sobrentendiendo el Rey que se halla en la Torre.
Venid, partamos.
Somos los amigos del Rey
y le desembarazaremos de su enemigo.
Estoy ingeniándome cómo podría comparar esta prisión donde habito con el mundo.
Pero como el mundo es populoso y en la prisión no hay más criaturas que yo,
no he podido salir bien de ello.
No obstante, voy a intentar realizarlo.
Compararé mi cerebro a la hembra de mi espíritu
y mi espíritu al varón de mi cerebro.
Ambos engendran una generación de pensamientos
y estos mismos pensamientos pueblan este minúsculo mundo.
Los pensamientos cuyo objeto es la ambición, proyectan
milagros imposibles, como, por ejemplo, que estas vanas y débiles uñas
me abriesen paso a través de los costados de piedra de este duro mundo.
Los ásperos muros de mi prisión
y como no pueden, mueren víctimas de su propio orgullo.
Los pensamientos que recomiendan la resignación
nos consuelan diciéndonos que no somos el primero de los cautivos de la fortuna
y que no seremos el último.
Como esos mendigos imbéciles que,
puestos en el cepo, se consuelan de su vergüenza
pensando que otros muchos lo han soportado y lo soportarán.
Y en este pensamiento encuentran una especie de satisfacción
con llevar su propio infortunio sobre la espalda
de los que han sufrido el mismo trato.
Así, yo, en una sola persona represento el papel de muchos actores,
de los cuales ninguno hay contento.
A veces soy Rey,
entonces la traición me hace desear ser mendigo
y eso es lo que soy, entonces la cruenta indigencia
me persuade de que estaba mejor siendo Rey,
entonces vuelvo a estar entronado, mas poco a poco
vengo a reflexionar que he sido destronado por Bolingbroke
e inmediatamente ya no soy nada.
Pero, quienquiera que sea,
ni yo ni hombre alguno, si solo hombre es,
se verá satisfecho con nada
hasta que sea reducido a nada.
¿Es música lo que oigo?
Medid bien el tiempo.
¡Qué desagradable es la dulce música
cuando no se miden bien los tiempos y no se guarda el compás!
Lo mismo ocurre en la música de la vida humana.
He abusado del tiempo
y ahora el tiempo abusa de mí.
Esta música me vuelve loco, que no toque más,
pues aunque la música haya restablecido a los locos en su razón,
me parece, por lo que siento, que podría volver locos a los hombres cuerdos.
¡Sin embargo, bendito sea el corazón del que me la proporciona!
Porque es una prueba de afecto
y el afecto para Ricardo
es una joya de precio singular en este mundo, que odia por completo.
¡Salve, Príncipe real!
Gracias, noble par.
¿Quién sois?
¿Y cómo venís aquí,
a donde nadie se acerca, a excepción del sombrío perro
de guardia que me trae el alimento para permitir que viva mi infortunio?
Yo era un pobre palafrenero de vuestras cuadras, Rey,
cuando reinabais.
Que después de muchas dificultades, he obtenido al fin el permiso
de poder contemplar el rostro del que fue mi real amo.
¡Oh! Cómo sangraba mi corazón cuando contemplaba
el día de la coronación en las calles de Londres.
Bolingbroke montado sobre el roano Barbary,
aquel caballo que con tanta frecuencia montabais,
aquel caballo que yo domé tan cuidadosamente.
¿Montaba a Barbary?
Decidme, gentil amigo, ¿qué aire ofrecía el caballo debajo de él?
Tan orgulloso, que parecía desdeñar la tierra.
¿Tan orgulloso de llevar en sus lomos a Bolingbroke?
Ese rocín había comido el pan de mi real mano,
esta mano fue la que con sus caricias le dio aquel orgullo.
¿No pudo haber dado un paso en falso?
¿No pudo arrojarlo al suelo,
ya que el orgullo debe caer, y haber roto el cuello
del hombre orgulloso que usurpaba su lomo?
¡Perdón, caballo mío!
¿Por qué hacer reproches,
ya que tú, creado para ser dominado por el hombre, has nacido para llevarlo?
No fui yo hecho caballo y a pesar de ello soporto mi carga como un asno,
espoleado y rendido por el picador Bolingbroke.
Si me estimáis, es hora de que os marchéis.
¡Qué hay!
Miserable, tu propia mano blande el instrumente de tu muerte.
Anda, tú, y ocupa otra estancia en el infierno.
Bienvenido, milord, ¿qué noticias hay?
Primero, deseo toda clase de venturas a vuestro poder sagrado.
La noticia más reciente es que he remitido a Londres
las cabezas de Oxford, Salisbury, Blunt y Kent.
Te damos las gracias por tus molestias.
Milord, he enviado de Oxford a Londres
las cabezas de Bagot y de sir Esteban Scroop.
No olvidaré tus molestias, Willoughby.
El gran conspirador, el abad de Westminster,
ha cedido su cuerpo a la tumba.
Pero aquí está vivo Carlisle.
Carlisle,
he aquí mi sentencia:
Escoged algún lugar secreto, algún piadoso retiro
distinto del que tenéis y entretened en él vuestra vida.
Así, visto que sea que vivís en paz,
morid libre de toda persecución.
Pues aunque siempre hayáis sido mi enemigo,
reconozco en vos brillantes rasgos de honor.
Dentro de este féretro os presento
vuestro temor enterrado.
Aquí reposa, inanimado,
el más poderoso y grande de vuestros enemigos.
Ricardo de Burdeos,
traído aquí por mí.
Aumerle,
no os doy las gracias,
pues con vuestra mano fatal habéis cometido
una acción que recaerá sobre mi cabeza
y sobre este glorioso país.
Por vuestra propia boca, milord, he cometido este acto.
Los que necesitan veneno no aman por ello el veneno,
ni por lo mismo yo a vos.
Aunque lo desease muerto, odio al asesino
y amo al asesinado.
Lores, protesto que mi alma desborda de dolor
con el rocío de esta sangre vertida
para engrandecerme.
Venid, llorad conmigo sobre el que deploro
y vestíos inmediatamente de luto.
Yo haré un viaje a Tierra Santa
para lavar de esta sangre mi culpable mano.
Traducido por Drakul y Scarlata.
Translators, Inc. TranslatorsIncSubs.blogspot.com.es